Блоги

Никогда ещё я так не наслаждалась свободой как этим летом…

Разве только в школьные летние каникулы. Но то было совсем другое время, другие обстоятельства и ощущения. Даже образ мышления был другой.

Если раньше всё бегом, мимоходом, не опоздать бы на работу, за детьми в садик, в школу, то теперь… Дети выросли, внуков пока нет и вот это МЕЖВРЕМЕНЬЕ мне дало такую возможность как наблюдать, анализировать и сравнивать.

В своём родном городе детства и юности Астане я бываю часто. Столица строится, изменяются её прежние очертания не только внешние, но и внутренние. Например там, где я сделала первые шаги в родительском доме, построен новый высотный дом, где внизу ни что иное как расположился «салон итальянской обуви». Т.е. тоже каким то образом связано с ногами…

Там, где была детская библиотека им. А. Гайдара (куда я ходила целых 10 лет)-расположился трактир «Самовар».

В конце родной улицы стоит памятник Кенесары на коне.

А лет 50 назад здесь  я с папой ловила первых своих ишимских рыбёшек. И таких мест (обновлённых) я вижу сплошь и рядом. Конечно горжусь, что родной город стал столицей нашей страны.

Потому этим летом родилось такое стихотворение:  

В родном городе часто бываю,

По знакомым местам прохожу.

Что-то часто порой забываю,

Чем-то часто порой дорожу.

Что столице расти – это ясно:

Нужно видеть на годы вперёд

И стараться, порой не напрасно,

Чтобы лучше жил чудо-народ.

Но, однако, грустинка на сердце

Камнем твёрдым застынет в груди.

Не откроется нам в детство дверца

Как в неё ты стучи, не стучи…

Из себя всё ж выводит порою

Та безнравственность или беда,

Когда тьма наступает стеною,

Уничтожив твой мир навсегда.

Дети дружно ходили все годы

В Храм, где книге Любовь и Почёт.

Приходили в любую погоду.

Здесь вели абонентский учёт.

А теперь вместо книг -«пиво-воды».

Вместо полок- бар.стойки стоят.

Тишину нарушает писк моды,

Вместо света сплошной полумрак.

Всё другое: и окна, и стены.

Сюда ходят и молод, и стар.

Разве этим нам книги заменит

Современный трактир «Самовар».

Здесь остался дух полок и книжек,

Не убить его дымом, вином.

Жаль, что книга не стала престижной,

Стала в Доме чужою в Своём.

Где квартира была моя раньше,

(первый шаг совершала здесь свой)

Салон обуви (очень блестящей)

Итальянской предстал предо мной.

В конце улицы гордо с укором,

Подбоченясь сидит Кенесары.

На меня смотрит он зорким взором.

Конь копыто поднял в ритм ходьбы.

А когда то здесь с папой ловили

Первых в жизни моей карасей…

Годы те безвозвратно уплыли

Как ишимские воды степей. 

Ирина Маринец, Павлодар